Viajé a la Isla de los Estados cuando la brújula era el viento. Paraíso perdido y encontrado, presidio de inocentes reincidentes, maldición de muchos. Pude haberme salvado en la Isla de los Estados. Pero una mañana -la del 18 de agosto de 1840- la Nave de los Sueños naufragó para siempre en el estrecho de Le Maire. Y se hizo tarde para todo.
L.
sábado, 4 de julio de 2009
Libélulas
Las libélulas quieren sexo a toda hora. Se desnudan, cuelgan sus alas en los placares y se entregan a un feliz deslizamiento. La tragedia ocurre al final. Haciendo uso del aguijón matan a sus compañeros con dulzura. Luego se pierden -también ellas- en un placer inconcluso.
L.
viernes, 3 de julio de 2009
Egon Schiele
Es el nombre de mi pintor preferido. Y el autor de esta perturbadora imagen de mujer. Lo recordé en estos días porque el artista austríaco (1890-1918) murió de gripe española a los 28 años. En 1918 esa pandemia causó más de veinte millones de muertos en Europa. También Sophie, hija de Freud, fue víctima de una peste similar a la que hoy castiga a la Argentina y otros países. La naturaleza fatal de la gripe es antigua.
L.
L.
Un hombre al nacer
Un hombre al nacer cae en un sueño como quien cae al mar. Si trata de salir al aire -como suelen hacerlo con esfuerzo los inexpertos- ese hombre se ahoga.
Joseph Conrad
Joseph Conrad
jueves, 2 de julio de 2009
El arco
Le tiene miedo al agua. La mujer navega en una silla y mira el océano con temor. Tres peces le prometen que la cuidarán. Ella se lanza al vacío y el cuerpo dibuja un semicírculo perfecto. Un junco. El público aplaude, el violín calla y la piel recupera su dureza habitual.
A.
A.
miércoles, 1 de julio de 2009
La verdad
Si la moral no se funda en la verdad debería ser abolida. ¿Un cuerpo desnudo representa la versión extrema de la verdad?
L.
La foto de este posteo no fue tomada por los autores de Suspendelviaje.
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