Amor y escritura

El amor, como la felicidad, no puede ser escrito. Mientras dura sólo podemos limitarnos a disfrutar de él a pleno y sin decir palabras. No es posible "contar" una pasión. Amor y poesía -sin embargo- están misteriosamente ligados porque ambos nacen del deseo de expresar, decir, comunicar, hablar con el beso y el abrazo. Se podría añadir que escribir cuentos, mails, novelas, blogs o cualquier cosa es como hacer el amor. Nunca se sabe si la alegría propia es compartida.

L.

Gotas de lluvia incluidas

La vida es sonora aún en el silencio. Lo demostró John Cage en un concierto sin concierto. Había presentado en vivo una obra pianística en tres partes que quedó en la historia con el nombre de su duración: 4 minutos y 33 segundos. El músico se limitó a indicar el cambio de un movimiento a otro cerrando y abriendo la tapa del piano al final de cada parte. En el medio dejó apenas que se oyeran en la sala los sonidos que colmaban el teatro y sus alrededores, gotas de lluvia incluidas. De ese modo el público observó -al sobreponerse del show no realizado- que una comunidad de sonidos, voces y silencios nos rodea en donde quiera que estemos.

L.

Lo invisible

El aire que da la vida no se ve. Tampoco los sueños y los recuerdos. El inconsciente -secreto motor de nuestros actos- permanece oculto. Pensamientos y fantasías. Las partículas subatómicas. El viento. La materia oscura. Ni siquiera dios. Lo invisible gobierna el mundo.

L.

Los efectos

Sabemos del viento por sus efectos. Si no vemos remolinos de hojas faltarían pruebas. No es posible fotografiarlo. Sabemos del amor por sus efectos. Nadie puede verlo o tocarlo. A lo sumo sentirlo. Sabemos de la muerte por sus efectos. La muerte no existe como experiencia personal. ¿Por quién doblan las campanas? Sabemos de ellas por un sonido que no contienen pero provocan. Sabemos de este blog por sus efectos en tal o cual persona. Este blog no existe.

L.

Lo que importa se recuerda siempre

¿Todo pasa? No. La memoria no da respiro. El tiempo no disuelve lo que importa. Todo lo demás desaparece. Pero lo que importa queda para siempre. Lo que importa vive en nosotros como una maldición.

L.