La decisión de Grusswillis

Esta pareja de gatos de madera es el único recuerdo que Grusswillis conserva de la siamesa. Ahora ni siquiera sabe si fue amor lo que tuvo con ella. Amor o qué mierda, suele preguntarse vomitando afrentas. Ya le cuesta imaginar la cara, el lomo erizado y hasta la voz de la traidora. En estos días mi gato se deshizo de pequeños e inútiles objetos: la bombacha felina que compraron juntos en un pornoshop de Caballito, el pijama de seda que ella solía usar en verano y terminó colgado en un poste, los pelitos color café. Luego vendrían nuevas tareas como tirar el anillo al agua, lijar ralladuras de uña en el sillón, cortar con los dientes la cinta roja comprada en Bahía do Gato (renombrado catcenter de la negritud felina) y romper en pedazos un boleto del colectivo 127: sólo él sabe por qué. Fue un segundo entierro. En plena actividad Willis pensaba todavía en el descaro de su ex. Y hasta revivió algunas imágenes sueltas de Gatúbela en Batman II. Ahora sólo quedan juguetes de madera y con ellos algo debe hacerse. Grusswillis duda y por eso consultó de urgencia al psicogato de los techos. Sin decisiones no hay destino, se dijo en la sala de espera para darse fuerza. El profesional, de lentes y bigotes excesivos, le dijo que tirar o no tirar los restos materiales de un recuerdo era indistinto, que lo que importa es el proceso interior y saber hasta qué punto el caso ha sido superado o sigue latente. Mi gato no entendió nada, pagó la sesión con una bolsa de alimento balanceado y luego, en soledad, pensó detenidamente en la cuestión. Voy a conservar este recuerdo porque es mío, decidió por fin. El pensamiento lo llenó de energía y misteriosamente lo impulsó a darse una vuelta por las piedritas. La limpieza del alma comienza a veces en el lugar menos pensado.
L.