Brisa es viento suave o no viento o quién sabe. Vivimos de la brisa, de lo impalpable, de lo anodino y supino, de lo que no quema pero entibia, de la mesa sin patas, del polvo de flores, toda esa cosa que es y no es al mismo tiempo. Al mismo aliento. Al mismo viento y con brisa y misa y tiza de color. Suave risa de la tarde que arde. Brisa al mismo viento. Algo tan inútil como este mundo de ilusiones inmundas. Brisa de escarmiento y movimiento. El viento que empuja la nave. La nave que endulza el momento. La calle que se convierte en callejón sin salida. ¿No hay escape? Claro que sí. La brisa.
L.
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