La verdad

¿Está la verdad en las cosas mismas? ¿No está? ¿Es la verdad una fase previa a su enunciación? ¿También la verdad se inventa? Son preguntas que no serán nunca respondidas. Y mientras (mientras) caen los rayos desde un cielo amanecido. Y mientras (mientras) mueren los minutos en el mar. El pelotón abre fuego contra el fusilado diez mil veces castigado y ofendido. Y no quedan más que unas gotas de sangre en la noche de tiempos y vientos. César Vallejo ha muerto. Le pegaban todos sin que él les haga nada. Le daban duro con un palo y duro también con una soga. Son testigos los días lunes y los huesos húmeros y la soledad y la lluvia y, en fin, los caminos.