Vivir es inventar. Nada está hecho. Por eso hacemos el amor. Porque no está hecho. Por eso escribimos. Porque la literatura no existe. Y si existe no alcanza nunca a decir la última palabra. Qué lindo sería. Vivir poéticamente. Inventar. Pensar la vida como una obra de arte. La vida. Cada día. Cada instante. Éste.
L.
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