Hay gente que persiste en costumbres malsanas. Hombres y mujeres que disfrutan de la lluvia sin paraguas y aman desesperadamente las tormentas. Triste gente que pretende oir un murmullo de alas moviéndose. Se ven aún solitarios que recuerdan algo indefinido mientras leen páginas en blanco. Son los expulsados del paraíso. Si les queda tiempo se concentran en las nervaduras de una hoja. Quizás supongan que ahí se dibuja el mapa del tesoro. Pero no. Los perdedores no buscan nada más allá de tortuosas líneas sin destino. Y para colmo se jactan de la estúpida cosecha.
L.
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