Llegan náufragos del mundo a la costa española. Llegan niños en balsas de verdad o de juguete. Llegan hombres y mujeres sin futuro ni presente pero sí con pasado. Algunos llegan muertos y enterrados en un cajón marino improvisado. Otros llegan en agonía. Europa los llama apenas interceptados. Algunos vienen del Sahara profundo y desembocan en las Canarias y otras playas donde las europeas en tetas miran sin entender. Los náufragos no pueden cerrar los ojos ni para dormir. Si se duermen se ahogan. Si despiertan se mueren. La mayoría va a parar a un centro para extranjeros. Los que sobrevivan serán reenviados a sus países de origen. Igual, ¿a quién le importa? Son la resaca del mundo. El sobrante en sombras de la humanidad.
L.
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