Más livianos al andar y desandar, menos ideas hundiendo la cabeza y los pies en el pantano cansado, menos muebles endebles y rumiantes, menos libros en la biblioteca mental, menos sueños, tantos son los sueños que no nos dejan vivir lo real, lo que vive y late con sangre de verdad. Infiel como el ala de los pájaros infieles. Sutil como la arena de los días felices. Ligeros de recuerdos pero atentos al pasado y al presente y al futuro que a veces y siempre también es un peso.
L.
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