Mientras se pinta las uñas de verde esperanza Paula pregunta si es posible vivir todo el tiempo a flor de piel. Supongo que se refiere a transcurrir por los días con un grado demasiado alto, intolerable casi, de sensibilidad derramada. Sentir el instante como si fuera todos los instantes. Considerar cada día como si fuera el último. Entregarse a amores trágicos, felices, locos, intensos, o también, por qué no, desesperados. Pienso en escritores como Hemingway, Pavese, Nerval, Benjamin o Pizarnik que se mataron antes de llegar a viejos. Pienso en Flaubert que murió de cólera o de asco. Casi al pasar evoco a los astronautas que no soportaron haber visto de cerca la piel desnuda del universo. Esos que al poner de vuelta los pies sobre la tierra acabaron destruidos. Voy a decirle a Paula que no. Que es imposible vivir todo el tiempo a flor de piel. Pero a la vez voy a añadir, en voz muy pero muy baja, que esa es la única manera digna de vivir.
L.
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